CAMBIO DE DIRECCIÓN

Aviso a todos los amigos que frecuentan este rincón de la bloggosfera: Por razones que podíamos llamar "logísticas", este blog cambia de dirección. La nueva será http://koolauleprosoo.blogspot.com y allí seguiré publicando lo que mi proverbial pereza me permita.
Allí os espero, amigos

LA LENTA E INEVITABLE AGONÍA DE IZQUIERDA UNIDA

En una anterior y autobiográfica entrada (“Filias y fobias de un leproso”) (1), señalaba que mi incredulidad (en todo, en política también), se mitigaba por la costumbre, fundamentada en lo que llamaba una “tradición familiar", de votar “religiosamente” en todas las
elecciones a Izquierda Unida.
Pues bien, tengo que reconocer que, en las pasadas elecciones del 9 de marzo no pude mantener esa costumbre tan acendrada en mí; y eso que, por razón de una revisión médica tuve que desplazarme hasta la casa de mis padres, donde todavía estoy censado (y me hubiese costado muy poco ir una calle más allá, hasta el colegio electoral).
Sin embargo no lo hice: por un lado, me negaba a que mi voto sirviese para ayudar a una mayoría absoluta del PSOE (las mayorías absolutas son extremadamente peligrosas, de sobra tenemos ejemplos de ello-Aznar, Felipe González..-); pero por otro la errática actitud de IU (sus disparatados pactos con la derecha nacionalista vasca (2) y, sobre todo, lo que podríamos llamar el “despropósito” asturiano -el suicidio político que supone romper el pacto de izquierdas en la autonomía, manteniendo, eso si, los pactos municipales, que resultaron de unas elecciones celebradas el mismo día y con similares resultados, ¿alguien lo entiende?-).

Creedme, que lamento mucho el batacazo, creo que definitivo de IU en las pasadas elecciones. Sigo estimando que es necesaria una opción situada netamente a la izquierda del PSOE, que ya tiene suficiente tendencia a los caminos más acomodaticios. Soy consciente de lo difícil que es mantener un equilibrio para una opción así, entre el indispensable (para ella) acuerdo con la fuerza mayoritaria de su espectro político (nunca debe olvidar que es un partido de izquierdas)(3), y la necesidad de diferenciarse (el peligro constante de perecer “fagocitado” por el partido grande, si no consigue presentarse como “diferenciado” ante la sociedad): Así lo evidencia el doble fracaso de las líneas estratégicas opuestas de los dos coordinadores con más personalidad que ha tenido de la moribunda coalición (la llamada “pinza” con la derecha de Anguita, y la colaboración activa con el PSOE de Llamazares, opuestas pero con el mismo desesperante resultado final: el desastre (4).
Cierto que la ley electoral perjudica a IU (y a todos los partidos minoritarios de ámbito estatal-lo mismo ocurre con UPD-), pero sabido es que no hay un sistema electoral perfecto (y que incluso las cosas podían ser peores para estos partidos con un sistema mayoritario, por ejemplo), por lo que considero absurdo achacar el fracaso al sistema electoral -además las “reglas del juego” siempre se conocen antes de empezar a jugar, y son iguales para todos-.
La mayor prueba de la agonía irremediable de IU, se ha comprobado cuando tras la “honesta” (e inevitable) dimisión de Llamazares, nadie (ni sus críticos más acendrados) se ha decidido a “recoger el testigo”, ni siquiera una de las mentes mejor amuebladas y con las ideas más claras de la moribunda coalición, como es la alcaldesa de Córdoba, Rosa Aguilar (y es que IU ya huele a cadáver, desgraciadamente).

No pretendo aportar ninguna solución a este problema, sencillamente porque no la tengo, e ignoro incluso, si la hay (el devenir histórico tras la “caída del Muro de Berlín” limitó seriamente las posibilidades para una izquierda que se autodenomina como “transformadora”). Sólo quiero dejar en esta “ventana de opinión”, normalmente dedicada a otros ámbitos alejados de la política, una reflexión que considero pertinente, sobre un tema que me preocupa y, a qué negarlo, me entristece.
(1).- fechada el 29 de julio de 2007
(2).- Sobre el llamado "problema vasco, ver el excelente artículo en "El Pais" de el último domingo, de Juan Antonio Martín Pallín, titulado "El hacha y la serpiente".
(3).- Así lo estimaba acertadamente, Rosa Aguilar, una de las escasas dirigentes de IU con las ideas claras, en una entrevista en TVE al día siguiente del “batacazo” electoral.
(4).- El periodo de Frutos al frente de la coalición (no aportó absolutamente nada) puede considerarse como irrelevante a todos los efectos, y el "fundacional" de Gerardo Iglesias, como el de los "balbuceantes" inicios de una nueva y esperanzadora opción.

RETRATOS DE LA "LEPROSERÍA"

1.- LA “PETISA” RUBIA CUMPLE AÑOS (*)


Así la llama José María, el argentino que vive en la habitación de al lado. Me costó tiempo, y una furtiva consulta al diccionario, establecer qué demonios querría decir con eso de “petisa”: pues bien, parece ser que petisa es como en el dialecto “argentino” del castellano denominan a algo pequeño y entrañable.
No se si Cristina será tan pequeña (sólo la conozco en silla de ruedas, y ya he dicho en alguna otra ocasión lo “democrática” que es la susodicha silla, que iguala en altura a todos los que la usamos), pero, desde luego, si es entrañable, y, por descontado, rubia.
Pues bien Cris, cumplió el pasado martes 20, 40 años, por lo que ese día hubo tarta de postre en la comida (novedad que siempre es de agradecer, pues aquí el menú llega a ser un tanto monótono).
A mi el cumpleaños, me pilló un tanto por sorpresa. Hoy, con retraso, le regalaré unos bombones (ni siquiera se, si los puede comer, pues aquí cada cual tiene su dieta establecida, preguntaré antes).
Yo, a la “petisa”, que me cae muy bien, sólo puedo desearle toda la felicidad que sea posible en su durísima vida (soy consciente de que está mucho peor que yo físicamente-observo su dulce y resignada mirada de envidia, cuando cansado de la misma postura en la silla, hago fuerza con las manos en el apoyabrazos, y me incorporo levemente-, ella no puede).
Lágrimas como las que derramaba cuando, por casualidad, la pasada tarde, Nuria, la simpática y eficiente terapeuta, leyó lo último publicado (por aquel entonces) en este blog, la entrada “¿Qué voy a hacer cuándo te marches?”; y es que Cris es una chica extremadamente afectiva, y reacciona con esa sensibilidad ante historias parecidas (en cierto modo) a la suya.
Por eso, voy a ver si encuentro algunos bombones para regalárselos esta tarde, esperando que su dieta, que ignoro, le permita comerlos (a).


Felicidades, Cris.


(*) continuará en próximos episodios...

(a) Por si lo queréis saber, su dieta no es tan estricta, y Cristina se fué muy feliz con los bombones que, supongo, ya habrá disfrutado a estas alturas.

(1).-como veis, sirviéndome de un “lápiz de memoria” he conseguido volver a publicar. Ahora sólo hace falta que el wi fi llegue a mi habitación, para poder volver a hacerlo con relativa regularidad, y que así mi amiga Lula, por ejemplo, deje de reñirme.

CUMPLEAÑOS

Pues si, a pesar de mi aspecto de cuarentón un tanto decrépito ya, el pasado martes 12 de febrero cumplí 15 años (estoy en plena adolescencia, vaya). El 12 de febrero de 1993 volví a nacer, aunque paradójicamente, estuve a punto de morir. En esa fecha fatídica vivía yo en Palma de Mallorca, donde llevaba cuatro meses trabajando en el servicio postal. Al llegar ese día a comer a casa me encontré con mi mujer (ex-mujer ya) desmayada en la cama matrimonial, intenté llamar por teléfono a un médico y me desmayé yo también.
Cuando un día y medio después nos sacaron de la casa con dirección al hospital de Son Dureta, nadie daba un duro por nosotros (miento, alguien si: mi padre que tras pasarse una noche llamándome por teléfono, con el desesperante resultado de que siempre comunicaba-me desmayé con el teléfono y la cartilla del seguro en la mano-, y enterarse que llevaba dos días sin acudir a mi puesto de trabajo en Correos, dio orden de que, bajo su responsabilidad nos sacaran de casa a cómo diese lugar).
Lo hicieron, y nos salvaron la vida.
Por eso, el 12 de febrero de 1993 volví a nacer (aunque convertido en un inválido, que fue la tarifa que parece tuve que pagar por salvar la vida).El martes, en la residencia de atención integral al discapacitado, donde vivo ahora, celebré uno de mis dos “cumpleaños” con la firme intención de que fuesen muchos más.

Se admiten regalos.

Espero que la comunidad blogger, sea generosa conmigo.

*problemas con la conexión a Internet en la residencia donde vivo ahora han impedido que pudiese publicar esta entrada el martes, como hubiese sido mi deseo.
Pido disculpas por ello.

¿QUÉ VOY A HACER CUÁNDO TE MARCHES?

Con mis padres, Orfelina y Gregorio

este será mi hogar a partir de el lunes

Esta fue la conmovedora pregunta que me hizo (o se hizo) mi padre hoy por la mañana mientras, como todos los días, me preparaba para poder levantarme, a la vez que pugnaba para que unas lágrimas indisciplinadas y traicioneras no empezasen a correr por sus mejillas venerables.
El lunes me traslado a la residencia para inválidos (bueno, “centro de atención integral al discapacitado” es su nombre oficial, pero ya sabéis cómo detesto el lenguaje “políticamente correcto”). Soy consciente de que sólo gracias al generoso, extenuante esfuerzo de mis padres, mi situación, que llegó a estar al borde de la muerte cerebral, es la que es: alguien muy limitado físicamente pero en perfectas condiciones para seguir desarrollando una vida intelectual (y afectiva) plena.
Dado mi carácter, tendente al conformismo, el mínimo esfuerzo y el “dejarse llevar”, sé que sin las “filípicas” de mi padre, a su tesón, a su empeño en que me fuese superando, ahora sería, en el mejor de los casos, poco más que un animalillo doméstico, que “vegetaría” ajeno a casi cualquier rastro de “humanidad”, entendida como la capacidad intelectual que nos diferencia de los animales.
En otro (o en el mismo) sentido, mi madre, tan pequeñita, tan enérgica y resolutiva (pero en el fondo suave como el amor sin medida que me profesa) ha ayudado igualmente durante estos últimos 15 años a que yo me haya podido transformar del montón de huesos apenas recubierto por mi piel, que era el resultado del terrible accidente (escape de gas o lo que fuese) que casi acaba conmigo en Mallorca, en la persona, sin duda plagada de defectos, pero persona al fin y al cabo, que soy ahora.
Esta entrada no tiene otro propósito que agradecer a quienes me dieron la vida DOS veces, la primera hace casi 43 años, y la segunda hace prácticamente quince, sus generosos desvelos por mi, ahora que me separo de ellos, y “emprendo” por segunda vez en mi vida un vuelo libre, en solitario, cuyos resultados se me antojan inciertos (vamos, que estoy “cagao de miedo” ante la inevitable “autodeterminación” a la que me enfrento).
El lunes se producirá la “mudanza”.
Mis sensaciones alternan entre la incertidumbre desasosegante y el cosquilleo en la boca del estómago que señala siempre mi excitación ante cualquier cambio trascendental.
Bueno, seguiremos informando en próximas entradas.

Si, si, que lo prometo. Y que me quede calvo si no lo cumplo.

Dicho esto, no es descartable que me tenga que comprar un peluquín (o, al menos, un gorro para que no se me enfríe la cabeza, que conozco mi indolencia insuperable).

Aunque tendré que tocar madera: Creo que mi amigo el FUTURO BLOGGERO (http://bracecooper.blogspot.com/), que compite en pereza conmigo, cometió la imprudencia de realizar una promesa parecida, y el resultado puede observarse en su blog, por ejemplo en la entrada “Cambio de rumbo”(1) del 5 de noviembre de 2007, o en la más reciente y “autobiográfica” “La rubia azabache” (24 de diciembre de 2007) (2),auténtica y extraordinaria declaración de amor a su pareja, que por tantas razones me produjo la envidia más rastrera y ponzoñosa (como siempre que me encuentro con la FELICIDAD y el AMOR, así con mayúsculas, y es que esta entrada refleja perfectamente estos dos sentimientos) .
(1): Dada mi escasa pericia con la informática no he podido hacer un enlace “directo”.
(2): Lo mismo digo

ÁNGEL GONZÁLEZ (IN MEMORIAM)

Ayer me desayuné con la triste noticia de una pérdida irreparable para la literatura española: Si, ha muerto mi “paisano” (28 Km., y una estúpida y pueblerina rivalidad no me privarán de considerarlo como tal) Ángel González. Hasta antes de ayer lo consideraba el mayor poeta vivo en lengua castellana. Por desgracia a partir de ayer he tenido que privarlo drásticamente de ese título que, al menos para mí, ahora queda desierto.
Ángel González era un poeta excepcional.
Así mismo era un hombre honesto. Como otra de las cúspides de la cultura española del siglo XX, el también recientemente fallecido (apenas dos meses separaron sus respectivos decesos) Fernando Fernán-Gómez, se alineó con los perdedores de la fratricida guerra (in) civil española, aunque ninguno de los dos hubiese participado en ella.
Sin embargo, Ángel estuvo marcado desde siempre por pertenecer a una familia de “rojos”.
Sus posiciones críticas con el franquismo ayudaron a que “emigrase” a Estados Unidos, concretamente a Nuevo México, donde ejercerá como profesor de Literatura española contemporánea desde 1974 hasta su regreso definitivo a España en 1993..
Pero Ángel era sobre todo un poeta genial. Aquí os dejo dos de sus poemas. Son los que, a mí, más me han marcado (entre otros, claro):

A VECES
Escribir un poema se parece a un orgasmo:
mancha la tinta tanto como el semen,
empreña también en ocasiones.
Tardes hay, sin embargo,
en las que manoseo las palabras,
muerdo sus senos y sus piernas ágiles,
levanto las faldas con mis dedos,
las miro desde abajo,
les hago lo de siempre
y, pese a todo, ved:
¡no pasa nada!
Lo expresaba muy bien César Vallejo:
“Lo digo y no me corro”.
Pero él disimulaba.

BREVES ANOTACIONES PARA UNA BIOGRAFÍA
Cuando tengas dinero regálame un anillo,
cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,
cuando no sepas qué hacer vente conmigo,
pero luego no digas que no sabes lo que haces.
Haces haces de leña en las mañanas
y se te vuelven flores en los brazos.
Yo te sostengo asida por los pétalos,
como te muevas te arrancaré el aroma.
Pero ya te lo dije:
cuando quieras marcharte ésta es la puerta:
se llama Ángel y conduce al llanto.

Reparad en la socarronería, tan asturiana, que caracteriza al primero, y en la brillantez “culterana” que preside al último
Porque de este genio se movía igual de bien en lo “popular” (son célebres sus noches de alcohol y juerga con sus amigos Joaquín Sabina, Luis García Montero o Almudena Grandes -y antes, en su juventud, con Gil de Biedma, Caballero Bonald, José Ángel Valente, José Hierro o José Agustín Goytisolo-), que en lo culto y académico.
Descanse en paz.
Hasta siempre, Ángel.

En este homenaje, por una vez, me he adelantado a mi buena amiga Amaya (http://desconvencida.blogspot.com/) pero no he podido con mi también amiga Lula (http://lulafortune.blogspot.com/).
Por mucho que me interese algo siempre tengo que superar mi proverbial lentitud. Es sólo una curiosidad. No tiene ninguna importancia. Ningún homenaje a un genio, sobra, y el poema escogido por Lula es también extraordinario.

OTRA "CANCIÓN DE NAVIDAD"

Más bien un exabrupto.

A Fernando Fernán-Gómez, que si supo ser fiel a si mismo hasta el final.

Tras revisar el capítulo final de “Canción de Navidad”, Ebenezer Scrooge, alto, pelirrojo y cascarrabias empuja a Mr. Dickens por las escaleras y sonríe complacido. Por fin se ha librado del “meapilas”, que le ha acabado por tergiversar tan traicioneramente (¡qué asco de epílogo!). Se solmena el sobretodo para aligerarlo de polvo, da media vuelta, y sonriendo (como quien se ha quitado un gran peso de encima) abandona el escenario, y se va.

LA MUJER DEL SUEÑO

Como por ensalmo, aparece otra vez a mi lado. El contacto con la temperatura de su piel, más fría que la mía es subyugante. Siento deseos de besarla, de lamer esa epidermis ajena de sabor seguramente salado. De poseer, que fea palabra, un cuerpo sin duda deseable. No quiero despertar. Tener que enfrentarme otro día a una vida tan mediocre como la mía no me apetece. Quisiera seguir durmiendo y que al despertar lo soñado se hiciese realidad. Entre lo real y lo soñado, me quedo con el sueño. Se que cuando abra los ojos, el sueño, tan placentero, se evaporará. Sin remedio. Sin dejar rastro. Como siempre. Me resisto. No quiero. ¿Dónde van los sueños una vez soñados? Quisiera irme a vivir a ese lugar quimérico. El país de los sueños soñados. Aquí, en este momento inasible, entre la vigilia y el sueño, todo es posible aún.
Ella, mi fantasma adorado me acaricia la mejilla antes de desaparecer. Antes de desaparecer deposita un beso en mis labios que sabe a hidromiel, y huele al perfume denso, envolvente de su cuerpo. Noto su muslo pegado al mío. Como siempre nuestras manos se entrelazan, hasta que las membranas que separan los dedos me empiezan a doler, y temo, seriamente, que se acaben por rasgar, tal es la intensidad con la que pretendo, quizás inútilmente, fundirme con su cuerpo idolatrado. De repente, cambia de postura. Se da la vuelta. Hurta de mi vista sus pechos pesados y un tanto caídos ya (la ley de la gravedad). Me ofrece sus nalgas, donde el inmisericorde trabajo de los años se evidencia en forma de celulitis (la mujer soñada resulta ser una mujer real, ¡qué caramba!).
No me importa. Repuesto de la sorpresa inicial, deposito mis labios sobre esas nalgas adiposas y un tanto fláccidas. En respuesta escucho un ronroneo que quizás exprese placer, pero, también puede que desagrado o rechazo.
Me despierto.
Definitivamente la mujer se ha evaporado.
No queda ni rastro de ella.
Como todas las mañanas, me tengo que separar de ella, y sólo me queda un rescoldo difuso del inmenso placer que me volvió a proporcionar esta noche.
Apenas nada.
Hasta mañana, amor mío.
Te quiero.
Te deseo.
Con tu ligero sobrepeso y todo.
Con tu cuerpo gozosamente imperfecto.
Con tus arrugas.
Ya tengo ganas de que, en la próxima noche, me duerma otra vez, y de nuevo vuelvas a poseerme.
Si mañana, por fin, no me abandonases...